TÔI LÀ THIÊN SƯ, NHƯNG CẢ NHÀ BẮT TÔI ĐI LÀM PHÁP Y

Không khí trong phòng giải phẫu như đông cứng trong hai giây.

Sau đó—

Trợ lý pháp y bên cạnh buông tay, khay kim loại “loảng xoảng” rơi xuống đất.

Bảng tài liệu trong tay Lâm Hiểu Mạn trượt xuống một nửa, bị cô ấy kẹp chặt lại.

Con quỷ bay đến bên cạnh tôi, gật đầu lia lịa:

“Đúng rồi đúng rồi! Chính là chỗ đó! Bến tàu đó! Tôi đã nói rồi, là hắn đẩy tôi—”

“Được rồi anh bạn, yên lặng chút đi.” Tôi nhỏ giọng nói.

Ánh mắt Tiền Chí Viễn gần như có thể khoét hai lỗ trên người tôi.

“Rốt cuộc cô là người thế nào?”

Tôi nghĩ một chút.

“Thực tập sinh.”

Kết quả giải phẫu chiều hôm đó đã chứng minh phán đoán của tôi.

Phổi của người chết đúng là có đặc điểm chết đuối. Nhưng sau gáy có một vết thương do vật cùn, bị nước ngâm và tụ máu che lấp, khi kiểm tra sơ bộ gần như không nhìn ra.

Kết luận pháp y: bị đánh vào sau đầu trước, mất ý thức rồi rơi xuống nước chết đuối.

Không phải tự sát, không phải tai nạn.

Là án mạng.

Tối hôm đó, đội trưởng Triệu của đội hình sự gọi điện đến trung tâm pháp y, nói camera đã ghi lại xe của nghi phạm Lưu Kiến Quốc xuất hiện gần bến tàu trong khung giờ gây án.

Đã bắt đầu truy bắt.

Khi tin tức truyền về trung tâm, tôi đang ngồi trong phòng trà ăn mì gói.

Lâm Hiểu Mạn bưng hai cốc nước đi tới, đặt một cốc trước mặt tôi.

“Cậu làm thế nào vậy?” Cô ấy ngồi xuống đối diện, giọng không lớn, nhưng mắt sáng đến dọa người.

“Làm gì?”

“Cậu biết mà.” Cô ấy làm động tác chỉ xuống. “Cái đó — lúc cậu nói chuyện với… bên kia ấy.”

Tôi thêm gói ớt vào mì.

“Cậu sẽ không tin đâu.”

“Thử xem.”

Tôi ngẩng đầu nhìn cô ấy.

Biểu cảm của cô ấy rất nghiêm túc. Không phải kiểu tò mò “kể chuyện ma cho tôi nghe đi”, mà là thật sự muốn hiểu rõ.

“Tôi nhìn thấy người đã chết.” Tôi nói. “Không phải thi thể. Là… linh hồn của họ.”

Tôi chờ phản ứng của cô ấy.

Báo cảnh sát, lùi lại, gọi bảo vệ — danh sách phản ứng từng gặp lướt qua trong đầu tôi.

Biểu cảm cô ấy không đổi.

Yên lặng ba giây.

“Vậy linh hồn của người chết kia nói cho cậu biết hung thủ là ai?”

“Ừ.”

“Anh ta bây giờ còn ở đây không?”

Tôi liếc nhìn phía sau cô ấy.

Con quỷ kia đang ngồi trên máy lọc nước, chán nản đung đưa chân.

“Còn. Ngay sau lưng cậu.”

Vai cô ấy co lại, lưng căng cứng.

“… Anh ta đang làm gì?”

“Đung đưa chân.” Tôi cúi đầu tiếp tục ăn mì.

Cô ấy chậm rãi quay đầu — tất nhiên là chẳng thấy gì.

“Cậu dọa người quá.” Cô ấy quay đầu lại, trên trán toát ra một lớp mồ hôi mỏng.

“Anh ta không đáng sợ. Chỉ là chán thôi.”

Con quỷ hét với tôi:

“Chị! Cô giúp tôi nói với vợ tôi một tiếng, mật khẩu điện thoại là sinh nhật cô ấy! Cô ấy thử ba ngày rồi!”

Tôi húp một ngụm mì.

“… Anh ta còn có chuyện muốn nhờ cậu giúp.”

Lâm Hiểu Mạn suýt phun nước.

Ngày hôm sau, một chuyện khiến tôi ý thức được: Tiền Chí Viễn không chỉ cứng miệng.

Não anh ta thật sự rất cứng.

Vụ án mới tới.

Một thi thể nữ lớn tuổi, sáu mươi bảy tuổi, gia đình báo là “phát bệnh tim”.

Đưa đến làm kiểm nghiệm theo quy trình.

Tiền Chí Viễn khác hẳn lần trước. Anh ta dành trọn hai tiếng làm giải phẫu và thu thập mẫu cực kỳ chi tiết, động tác chính xác, ghi chép đầy đủ. Tôi tựa vào tường nhìn toàn bộ quá trình — không thể không nói, năng lực chuyên môn của người này đúng là không có vấn đề.

Cuối cùng, anh ta khép sổ ghi chép, tháo găng tay.

“Xơ vữa động mạch vành, nhồi máu cơ tim cấp, nguyên nhân tử vong rõ ràng.”

Anh ta đặc biệt liếc tôi một cái:

“Lần này, cô có cao kiến gì không?”

Tôi không nói.

Bởi vì tôi đang nhìn thứ khác.

Cách bên phải bàn mổ ba mét, một bà cụ mặc đồ ngủ hoa đang ngồi trên ghế làm việc của Tiền Chí Viễn, tức đến mức vỗ đùi liên tục.

“Bệnh tim? Đánh rắm!”

Giọng bà cụ lớn đến mức da đầu tôi tê dại.

“Là con dâu tôi! Cái thứ đen lòng thối phổi đó bỏ thuốc vào trà của tôi!”

Lông mày tôi giật một cái.

Tiền Chí Viễn chú ý đến vẻ mặt của tôi:

“Sao? Không đồng ý với kết luận của tôi?”

“Thầy Tiền.” Tôi cân nhắc lời nói. “Có thể xét nghiệm thêm một mục độc lý không?”

“Độc lý?” Anh ta nhíu mày. “Căn cứ đâu?”

Tôi lại một lần nữa đối mặt với câu hỏi “dựa vào đâu” này.

Hồn bà cụ bay đến trước mặt Tiền Chí Viễn, dùng ngón tay chọc trán anh ta — tất nhiên, ngón tay xuyên thẳng qua.

“Kiểm tra lá trà! Nó bỏ thứ đó vào trà kim ngân của tôi! Kiểm tra là biết!”

Tôi hắng giọng:

“Xét nghiệm ngộ độc alkaloid thực vật đặc hiệu. Trọng điểm kiểm tra — hỗn hợp liên quan đến trà kim ngân.”

Biểu cảm Tiền Chí Viễn vặn vẹo rất vi diệu.

“Cô lại ‘nhìn’ ra?”

Anh ta nhấn mạnh chữ “nhìn”, giọng mỉa mai đậm đến mức có thể cạo xuống.

“Đúng.”

“Thẩm Độ, giám định pháp y là khoa học.” Anh ta khép mạnh sổ ghi chép. “Không phải bà đồng nhảy múa cầu thần. Nguyên nhân tử vong của thi thể này đã rõ—”

“Kiểm tra thêm một chút có chết ai không?” Giọng tôi cứng hơn dự liệu.

Anh ta sững lại.

Lâm Hiểu Mạn bên cạnh vội hòa giải:

“Thầy Tiền, thêm một mục độc lý cũng không mất bao nhiêu thời gian mà — cứ coi như… loại trừ một khả năng?”

Tiền Chí Viễn nhìn chằm chằm tôi năm giây.

Sau đó lạnh lùng rút một tờ đơn xin xét nghiệm, ném lên bàn.

“Tùy cô. Lãng phí mẫu xét nghiệm là chuyện của cô. Kết quả ra đừng trách tôi cười cô.”

Được.

Tôi cầm đơn xin xét nghiệm lên.

Khoảnh khắc ấy, hồn bà cụ bay đến bên cạnh tôi, vỗ vai tôi — tay xuyên qua, nhưng ý thì đã đến.

“Cô gái trẻ này không tệ, mạnh hơn con trai tôi nhiều.”

Bà khách khí rồi.

Bốn tiếng sau.

Báo cáo xét nghiệm độc lý có kết quả.

Kết quả in trên giấy A4, giấy trắng mực đen.

“Phát hiện lượng nhỏ gelsemine, phù hợp đặc điểm hấp thu vi lượng mạn tính.”

Gelsemine.

Tên dân gian là: đoạn trường thảo.

Trộn trong trà kim ngân, bề ngoài tương tự, mùi vị bị che lấp. Dùng lượng nhỏ nhiều lần sẽ gây ngừng tim.

Nhìn bề ngoài — chính là bệnh tim.

Tiền Chí Viễn đứng ở cửa phòng xét nghiệm, cầm tờ báo cáo đó.

Anh ta nhìn một lần. Lại nhìn thêm lần nữa.

Góc giấy báo cáo phát ra tiếng nhăn rất nhỏ trong tay anh ta.

“… Sao có thể.” Giọng anh ta rất nhẹ.

Lâm Hiểu Mạn đứng bên cạnh, cốc cà phê trong tay đã nguội từ lâu.

Vụ án được chuyển giao cho hình sự ngay trong ngày.

Đội trưởng Triệu dẫn người đến nhà người chết — trong hộp trà ở phòng bếp, họ phát hiện vụn đoạn trường thảo.

Con dâu bị khống chế ngay trong đêm.

Khi tin tức truyền về, Tiền Chí Viễn ngồi một mình trong văn phòng, nhìn ngoài cửa sổ, không nói một lời.

Lúc tôi đi ngang qua cửa, nghe thấy anh ta nói một câu.

“Chỉ là may mắn thôi.”

Giọng rất nhỏ.

Nhưng tôi nghe ra — đó không phải nói cho tôi nghe.

Mà là nói cho chính anh ta nghe.

Đúng hai lần, đều là may mắn.

Anh ta cần tin như vậy.

Bởi vì nếu không phải may mắn — tín ngưỡng khoa học mấy chục năm của anh ta sẽ phải bị lật đổ toàn bộ.

Tôi hiểu anh ta.

Nhưng cũng chỉ dừng ở mức hiểu.

Bởi vì tôi biết, những chuyện tiếp theo sẽ khiến anh ta ngay cả cọng rơm cứu mạng tên “may mắn” cũng không thể bám được nữa.