SÁU NĂM SAU ANH MUỐN NHẬN LẠI CON

Tôi không dám đến ga tàu cao tốc hay sân bay, bèn vẫy một chiếc xe tải chở hàng.

Tài xế hỏi tôi đi đâu.

Tôi nhìn cánh cổng khu nhà khép lại sau lưng, thấp giọng nói:

“Đến vùng biên.”

Xe vừa chạy ra ngoài chưa đầy hai cây số, sau lưng đột nhiên vang lên tiếng còi cảnh sát.

Có người cầm loa lớn hô:

“Thiếu tướng Lệ có lệnh, phong tỏa tất cả lối lên cao tốc và nhà ga!”

Tài xế sợ đến mức đạp phanh.

“Em gái, cao tốc với quốc lộ đều bị phong tỏa rồi, không ra ngoài được đâu.”

Tôi vén rèm xe lên, nhìn thấy binh lính mặc quân phục đang lập chốt.

Trong tay họ cầm ảnh in.

Khoảng cách quá xa, không nhìn rõ mặt.

Dì Trương bị tôi để lại trong nhà.

Theo sắp xếp của tôi, dì ấy phải đợi đến tám giờ sáng mới báo tôi mất tích.

Bây giờ mới sáu giờ.

Trừ khi đêm qua Lệ Thừa Huân đã về phòng ngủ.

Tôi đè nỗi hoảng loạn nghẹn trong cổ họng xuống, nhét một xấp tiền mặt cho tài xế.

“Có đường nhỏ nào vòng ra ngoài được không?”

Tài xế bóp bóp tiền, cân nhắc mấy giây.

“Đường bộ thì không có, nhưng nếu đi lẫn trong container logistics thì có thể trà trộn ra ngoài.”

“Phía trước có trạm hàng vận, có xe lạnh chạy đến vùng biên, đúng sáu giờ sáng xuất phát.”

Tôi không do dự.

Xe tải dừng ở cổng sau trạm hàng vận, tôi trốn vào khe hở giữa hai thùng hàng đông lạnh.

Hơi lạnh luồn vào tận kẽ xương, tôi ôm cánh tay co mình thành một cục.

Khi xe chạy lên cao tốc, phía sau đã vang lên loa thông báo kiểm tra.

Có người cầm loa dọc đường hô tìm một phụ nữ hai mươi lăm tuổi.

Tài xế xe lạnh bắt chuyện với người ở trạm kiểm tra.

“Phạm tội à?”

Người ở trạm kiểm tra hạ giọng.

“Nghe nói người nhà của thiếu tướng Lệ bỏ chạy.”

“Thủ trưởng đích thân dẫn người đi tìm, ngay cả thùng xe tải cũng phải mở ra kiểm tra.”

Tôi khẽ đặt tay lên bụng.

Lệ Thừa Huân đang tìm tôi sao?

Ý nghĩ vừa lóe lên đã bị tôi bóp tắt.

Nếu anh thật sự quan tâm tôi, đêm qua đã không canh bên Giang Nhược Lâm.

Bây giờ tìm tôi chẳng qua là sợ tôi vạch trần chút chuyện giữa anh và Giang Nhược Lâm.

Nhà họ Lệ không thể mất mặt như vậy.

Xe chạy hơn nửa ngày, đến trạm nghỉ, tôi mới dám chui ra khỏi khe thùng hàng để thở.

Tài xế đã nhận tiền của tôi, không hỏi thêm câu nào.

Tôi đội chặt mũ, đeo khẩu trang, chỉ nói mình đi nương nhờ họ hàng xa.

Đường không dễ đi.

Đêm hôm sau, gặp sạt lở trên đường núi khiến đường bị chặn, xe xóc nảy cả đêm trên đường núi.

Tôi cuộn người ở ghế phụ, đau bụng suốt một đêm, cơn sau dữ hơn cơn trước.

Khi cảm giác quần lót ướt một mảng, cả người tôi lạnh toát, cứ tưởng đứa trẻ đã không còn.

Tài xế hoảng hồn, vòng đường đưa tôi đến một phòng khám thị trấn ven đường.

Bác sĩ già truyền dịch cho tôi, lại nhét cho tôi một đống thuốc giữ thai.

“Cái thai của cô vốn đã không ổn, còn hành hạ thế này nữa, cả người lớn lẫn đứa nhỏ đều nguy hiểm.”

Tôi túm lấy áo blouse trắng của ông ấy, siết đến mức khớp ngón tay trắng bệch.

“Cầu xin ông, giữ con tôi lại.”

Bác sĩ già thở dài.

“Bố đứa trẻ đâu?”

Tôi nhắm mắt lại.

“Chết rồi.”

Hai chữ đó nói ra khỏi miệng, trong lòng tôi ngược lại trống rỗng, cũng yên ổn hơn.

Từ ngày đó trở đi, tôi không còn là vợ của thiếu tướng Lệ nữa.

Tôi bán sợi dây chuyền vàng mang theo bên người, đổi chứng minh thư và số điện thoại mới.

Tôi không dám đến thành phố lớn, không dám đến tỉnh lỵ.

Cuối cùng, tôi dừng chân ở một thị trấn nhỏ vùng biên.

Ngoài trấn có một vùng núi trà, người qua lại không nhiều, cực kỳ hẻo lánh.

Tôi thuê một căn nhà nhỏ có sân, dựa vào nhận việc minh họa trên mạng để kiếm tiền.

Cuộc sống vừa yên ổn được nửa tháng, trong trấn đã đến mấy người đàn ông mặc thường phục, nói giọng phương Bắc.

Họ cầm ảnh, đi từng nhà hỏi.

Dì Trần ở tiệm tạp hóa xem xong ảnh, liếc vào căn buồng trong nơi tôi đang trốn.

Cây bút vẽ trong tay tôi đâm vào giấy, chọc ra một lỗ đen.

“Có thấy người này không?”

Người ngoài cửa hỏi.

Dì Trần khựng lại hai giây, lắc đầu.

“Chưa thấy.”

Sau khi đám người đó đi khỏi, dì ấy vén rèm cửa lên, đập tấm ảnh lên bàn tôi.

Người trong ảnh chính là tôi.

Góc dưới bên phải in dấu đỏ của đơn vị.

“Đàn ông của cháu à?”

Tôi nắm chặt góc áo.

“Không phải.”

Dì Trần không hỏi tiếp, ném tấm ảnh vào lò than.

Ngọn lửa bùng lên, tấm ảnh cuộn lại thành tro.

“Nếu đã không phải, sau này đừng nhắc đến nữa.”

Chồng dì ấy mất sớm, một mình trông coi tiệm tạp hóa, là người thẳng thắn, nhanh nhẹn.

Tôi không có nơi nào để đi, dì ấy bèn cho tôi thuê rẻ căn sân nhỏ ngoài trấn, còn thường xuyên qua giúp một tay.

Mấy tháng sau, bụng tôi lớn đến đáng sợ, đi đường cũng khó khăn.

Bác sĩ già bắt mạch xong, biểu cảm rất kỳ lạ.

Ông ấy nhịn rất lâu, cuối cùng phun ra một câu:

“Năm đứa.”

Tôi sững sờ tại chỗ, rất lâu không phản ứng lại.

Không phải một, mà là sinh năm.

Ngày hôm đó tôi ngồi trên ghế dài trong phòng khám, khóc rồi lại cười, cười rồi lại khóc. Năm sinh mệnh nhỏ bé, tất cả đều là điểm yếu của tôi, cũng đều là áo giáp của tôi.

Mang thai mười tháng, tôi liều nửa cái mạng, sinh ra ba trai hai gái. Năm đứa nhỏ nhăn nhúm, nhưng mày mắt lại giống Lệ Thừa Huân.

Đọc tiếp tại đây: https://saytruyen.vn/sau-nam-sau-anh-muon-nhan-lai-con/chuong-3